Eu poucas vezes canto os casos melancolicos, | |
Os lethargos gentis, os extasis bucolicos | |
E as desditas crueis do proprio coração; | |
Mas não celebro o vicio e odeio o desalinho | |
Da muza sem pudor que mostra no caminho | |
A liga á multidão. | |
A sagrada poesia, a peregrina eterna, | |
Ouvi dizer que soffre uma affecção moderna, | |
Uns fastios sem nome, uns tedios ideaes; | |
Que ensaia, presumida, o gesto romanesco | |
E, vaidosa de si, no collo eburneo e fresco, | |
Põe crémes triviaes! | |
Oh, pensam mal de ti, da tua castidade! | |
Deslumbra-os o fulgor dos astros da cidade, | |
Os falsos ouropeis das cortezãs gentis, | |
E julgam já tocar-te as roçagantes vestes | |
Ó deusa virginal das coleras celestes, | |
Das graças juvenis! | |
Retine a cançoneta alegre das bachantes, | |
Saudadas nos wagons, nos caes, nos restaurantes, | |
Visões d'olhar travesso e provocantes pés, | |
E julgam já escutar a voz do paraiso, | |
Amando o que ha de falso e torpe no sorriso | |
Das musas dos cafés! | |
Oh, tu não és, de certo, a virgem quebradiça | |
Estiolada e gentil, que vem depois da missa | |
Mostrar pela cidade o seu fino desdem, | |
Nem a fada que sente um vaporoso tedio | |
Emquanto vae sonhando um noivo rico e nédio | |
Que a possa pagar bem! | |
Nem posso mesmo crêr, archanjo, que tu sejas | |
A menina gentil que ás portas das egrejas | |
Emquanto a multidão galante adora a cruz, | |
A bem do pobre enfermo á turba pede esmola | |
Nas pompas ideaes da moda, que a consola | |
Das magoas do Jesus! | |
E nas horas de luta emquanto os povos choram | |
E a guerra tudo mata e os reis tudo devoram, | |
Não posso dizer bem se acaso tu serás | |
A senhora que espalha os languidos fastios | |
Nos pomposos salões, sorrindo a fazer fios | |
Á viva luz do gaz! | |
Tu és a apparição gentil, meia selvagem, | |
D'olhar profundo e bom, de candida roupagem, | |
De fronte immaculada e seios virginaes, | |
Que desenha no espaço o limpido contorno | |
E cinge na cabeça o virginal adorno | |
De folhas naturaes. | |
Tens a linha ideal das candidas figuras; | |
As curvas divinaes; as tintas sãs e puras | |
Da austera virgindade; as bellas correcções; | |
E segues magestosa em teu longo caminho | |
Deixando fluctuar a tunica de linho | |
Ás frescas virações! | |
Quando trava batalha a tua irmã Justiça | |
Acodes ao combate e apontas sobre a liça | |
Uma espada de luz ao Mal dominador: | |
E pensas na belleza harmonica das cousas | |
Sentindo que se move um mundo sob as louzas | |
No germen d'uma flôr! | |
N'um sorriso cruel, pungente d'ironia, | |
Tambem sabes vibrar, serena, altiva e fria, | |
O latego febril das grandes punições; | |
E vendo-te sorrir, a geração doente, | |
Sentir cuida, talvez, a nota decadente, | |
Das morbidas canções! | |
Oh, vôa sem cessar traçando nos teus hombros | |
O manto constellado, ó deusa dos assombros, | |
Até chegar um dia ás regiões de luz, | |
Aonde, na poeira aurifera dos astros, | |
Contricto, Satanaz enxugará de rastos, | |
As chagas de Jesus! | |
Logar á minha fada ó languidas senhoras! | |
E vós que amaes do circo as noites tentadoras, | |
Os fluctuantes véos, os gestos divinaes, | |
Podeis vel-a passar n'um turbilhão fantastico, | |
Voando no corcel febril, nervoso, elastico, | |
Dos novos ideaes! |